almería 2297

estaba yo ya muerto cuando pasó esto pero lo recuerdo como si fuera ayer... o mañana, no sé. os resumo: almería 2005 Juegos Mediterráneos, atentado brutal islamista, mueren miles de personas o más, guerra europa-usa contra moros, bombas y demás, conquistamos áfrica, la mitad de asia y marcamos las fronteras con burguer kings y puestos de kebabs regentados por occidentales.

bien, en esto que entra el año 2297. políticamente la cosa está bastante cambiada. inspirados por un relato de asimov, razonan que pa qué votar todos si un superordenador puede elegir al votante perfecto y qué él elija por todos... un ahorro en papeletas y cabinas de voto que hace que la economía se dispare. bueno, también influye el hecho de que el petróleo de todo el mundo es nuestro (digo nuestro e incluyo a los USA porque en este siglo todos somos uno, con tiranteces, pero uno) y los pobres del mundo pagan impuestos vendiendo sus órganos, idea estupenda que aumenta la esperanza de vida del mundo rico, que siempre viene bien.

el fútbol sigue igual que en el siglo XXI. 11 contra 11.

el sexo vuelve a estar de moda y bajan las ventas de emuladores del amor (las llamdas jincamáquinas del siglo XXII se convierten en objetos de coleccionista).

y lo más importante... almería es elegida (por sorteo) capital de la Unión de Naciones de Occidente... pa habernos matao!

lógicamente, a los dos días alguien mira los libromemories de historia y recuerda que almería fue el punto de partida para la superguerra brutal del siglo XXI, que quién ha sido el berzas que ha vuelto a elegir a almería para hacer algo así, y que no, que nos retiran la nominación y no veas que panzá de llorar...

El Dr. Van Kampenhoudt


Me gusta ese nombre, escribiré algo sobre él en breve, creo.

el hombre que no escribía

el hombre que no escribía decidió una mañana que iba a dejar de no escribir, esto es, que se pondría a escribir, porque, pensaba que tenía historias que contar, recuerdos que conservar y pensamientos que merecía la pena dejar para la posteridad.

compró una pluma, un tintero y unas hojas de papel y se puso manos a la obra. a los diez minutos lo dejó y se puso a ver Aquí hay tomate.

margin hada

el hada vivía cerca de la orilla del estanque, en lo más profundo del bosque, donde ningún humano osaría adentrarse por miedo a ser convertido en trasgo, quizá en un sucio troll, quizá en una triste piedra mohosa.

el hada vivía sola y monda, aunque no siempre fue así. siglos atrás, cuando las hadas, elfos, gnomos, náyades, ondinas y ninfas compartían el bosque, todo era felicidad, polvos mágicos y cachondeo, y el hada compartía su hoja de árbol con los demás, corría por entre las ramas con los gnomos y asustaba a los antipáticos faunos. era amiga de todas y de todos. pero un día el hada dijo que era del barça y el resto de seres mágicos la mandaron al otro lado del bosque, por culé.

la flor

agarré una flor sin nombre ni color y al llevármela a la nariz reconocí mi derrota, pues en su olor vi el malva y azul de sus pétalos, y de la sangre que sus espinas me robaron brotó un suspiro, tristeza por verme caído, sin voluntad ni aliento, fácil presa, alma en vilo.

y al alejarla de mi lado fui sólo una sombra sin voz ni camino.

la muerte del papa. reflexiones

y ahora qué. qué será de mi vida sin él. hasta donde mi memoria alcanza, él siempre ha estado ahí, en la tele, en la prensa, viajando... porque él ha viajado mucho...

a mí también me hubiese gustado viajar. su ropa no me gustaba, era demasiado... blanca.

era polaco. ha muerto el polaco más famoso. ya no queda ninguno famoso. debe de ser muy triste para ellos, los polacos.

y qué haré ahora sin el papa. es verdad que pondrán a otro, pero no será igual porque no lo conozco. no tenemos ese... lazo. es una pena. bueno no, la verdad es que me da igual. la pena realmente es que pongan a otro, porque si fueran gente seria, cuando el papa muere, se tendría que acabar todo. cerrar el vaticano y eso, y que las almas de la gente vuelvan a ser libres y tal. pero es que ponen a otro papa nuevo y otra vez todo se repite. utilizarán la misma ropa del papa muerto o será nueva? no sé.

el papa irá al cielo o al infierno? tampoco lo sé. dicen que era bueno, pero claro, eso siempre se dice de un muerto.

bueno, ya, la palmó. y a otra cosa, mariposa.