Aguacero

Gota en la oreja. Huy. Gota en la frente. Ah. Gota en la coronilla, en la mejilla y en la nariz. Mierda, me va a llover. Miro a mi alrededor. A la gente parece importarle poco. Inconscientes. Algún listo lleva paraguas y lo desenfunda. Cómo odio-envidio a la gente precavida. Los miro mal pero ninguno capta mi ataque de repulsión y eso me frustra. Y el cielo gris tirando a negro. Las gotas vanguardistas de infantería dan paso a las hordas de caballería que se arrojan sin piedad sobre mí, sobre todos. Un gordo sonríe cuando el agua golpea su paraguas azul. Cabrón. Busco un lugar seguro, un techillo de acera, una cabina, lo que sea. Me meto en un portal salvador. Bien. El portero me pregunta que a qué piso voy, le digo que a ninguno, que la lluvia está ahí fuera... dice que nones y apunta a la calle con su dedo de verdugo. No quería, pero no me queda otra. Corro y corro hacia casa. A los cinco segundos parezco un tuberculoso ciego. Me cuesta respirar y las gafas están mojadas por fuera y empañadas por dentro. Recuerdo cuando era niño, cuando veía y corría. Cuánto potencial desperdiciado. Vuelvo a correr. El aire (¿y el agua?) se mete por la boca y me raja los pulmones. Me pesan las piernas. Corro. La lluvia me golpea todo. El agua se cuela por todas partes y creo que ya soy una masa informe de carne y ropa empapada. Corro por el paso de peatones y temo caerme, está mojado y resbaladizo. Un coche pita, me pita. No vi el semáforo, mierda. Me resbalo y caigo al suelo. Pero no me duele. El cielo sigue lloviendo sobre mí, en mi cara. Las nubes parecen incansables, pienso. ¿Las gafas? Espero tumbado, ahora más tranquilo. Palpo a mi alrededor en busca de las gafas. No están. Tampoco las manos, ni el resto. Entonces me deslizo con/en/por, soy, el agua hasta una alcantarilla y me escurro por ella hasta desaparecer.