S.O.S.

07/08/11 (creo) - Isla de los Últimos (el nombre es mío)
Después de dos meses aquí (creo)

Cuando el mundo se casi acabó quedamos en esta isla los que podemos ser los últimos seres humanos sobre la Tierra: Woody Allen, Migue, Paris Hilton, Chus, Carmen Calvo, Nati Abascal y un servidor. Se puede decir que esto es una mezla de Perdidos, Supervivientes y mi peor pesadilla (aclaración: mi peor pesadilla consiste en que creo que me despierto, oigo una música que viene de la calle, entonces me asomo y veo a Paris Hilton, Woody Allen y Nati Abascal vestidos de tunos, guitarra y bandurrias en ristre, cantando la tradicional tonadilla "Clavelitos" a las jodidas cuatro de la mañana). ¿Que cómo hemos acabado aquí esta mezcla improbable de personas y personajes...? No viene a cuento.

Al principio estuvimos muy unidos. Juntos ante la adversidad. Luego nos separamos por idiomas pero como Woody se cansó de la superficial conversación de Paris (perdonad que los llame por su nombre de pila, la confianza es lo que tiene) y Chus se hartó de hablar en gallego consigo misma, nos agrupamos por sexos. Esto consiguió mantenernos más o menos ocupados durante unas semanas. Migue, Woody y yo hablábamos de cine y literatura y las chicas de sus cosas. Ha sido la época más feliz en la isla pero, como todo, colapsó. Los culpables, lo admito, hemos sido Migue y yo. Y es que llegó un momento en que, parece mentira eh, nos hartamos de Woody y nos pusimos a hablar de fútbol (él es de Barça y yo del Madrid, lo que da para cientos de horas de conversación). El americano no pudo con esto y se fue a vivir a una cueva aparte. Al principio no nos importó demasiado pero las chicas, que por lo visto estaban llegando ya a acuerdos con los que seguir adelante con la especie humana y tal, nos dieron a entender que sin Woody faltaría variedad genética a la hora de reproducirnos (para mí que el interés venía porque él es el único famoso y les daba más morbo). Teníamos que hacerle volver al grupo. Después de discutirlo, me mandaron a mí como representante. En un minuto llegamos a un acuerdo: él se zumbaría a Paris el primero.

Viendo cómo estaba el asunto, las únicas en edad fértil son Chus y Paris. Nati y Carmen, tristes por no poder aportar hijos a la circunstancial y previsible última tribu humana se han ofrecido a ejercer de abuelas y a quedarse con los niños cuando los demás nos vayamos de vacaciones. En fin, es lo que hay, que les agradecemos las buenas intenciones y eso. Así es que, con las mismas, nos hemos puesto a preñar como conejos.

Y en eso estamos. Según nuestros cálculos, los de Paris, que resulta ser un hacha en estadística, en unos doscientos años llenaremos la isla de niños retrasados mentales (no quedará otra que cruzar hermanos con hermanas, primos con madres y lo que surja, y eso seguro que no acaba bien) que no tendrán recursos naturales para subsistir, ni técnicos, como hemos comprobado, para salir de la isla.

Espero que este mensaje llegue a alguien que haya tenido la suerte de sobrevivir en el continente en lugar de en esta isla de mierda y venga a salvarnos, o por lo menos a llevarse a Paris, que quiere imponer la moda del taparrabos en la isla y yo ya no tengo edad para esas tonterías.

M.